A las cero horas exactas mi cuerpo muere. Un catedrático de la Facultad decía que toda muerte es natural, aún las más fatales formas de morir. Así que, a las cero horas exactas, mi cuerpo muere. Queda atrás todo lo que pasó y no pasó durante las veinticuatro horas previas. Diez de las cuales debo pasar confinado en un edificio situado en algún lugar de San Salvador, mi ciudad, sucia, desordenada, insegura. Quiere decir que después de esas diez horas tengo catorce restantes. Casi tres horas en ir y venir, ya llevamos once horas; tres horas para compartir con mi prometida, cocinar juntos, cenar, ver televisión, conversar, abrazarnos, mirarnos fijamente a los ojos, contemplarnos, considerarnos, acicalarnos, etc., etc., y ya sólo quedan ocho horas; dos horas más para limpiar el lugar donde vivo (no digo 'limpiar mi casa' porque mi casa está en otro lugar), y ya sólo quedan seis horas; una hora para ver los noticieros en edición nocturna (que son los únicos que puedo ver) para saber qué es lo que pasó en mi violenta ciudad, país, región, en mi mundo, muerto casi, menos vivo; luego, para terminar, cinco horas para dormir (menos treinta minutos de dar vueltas en la cama, buscando el sueño que se va llorando su propia vida), y ya no nos queda nada. Solamente el día que viene.
17.3.10
Regala un abrazo!
El abrazo es la cura perfecta para todas las dolencias. No tiene partes movibles y no requiere baterías, no requiere de controles periódicos, consume poca energía pero produce alto voltaje. Es a prueba de inflación y libre de impuestos, no contamina el ambiente y es completamente reembolsable. Abrazarse es saludable: afloja las tensiones, combate la depresión, reduce el estrés y mejora la circulación sanguínea. Además, da vigor, rejuvenece, eleva la autoestima, produce buenos deseos y carece de desagradables efectos colaterales. Es nada más ni nada menos que el remedio milagroso.
15.3.10
PIGS
Leí el siguiente texto en el periódico El Independiente, que un buen amigo me prestó hace unos días. Aparece en la página 9, Edición 415, del Miércoles 10 de Marzo de 2010. Si se le pone atención y se lee entre líneas, el texto se revela muchísimo más ante quien lo tiene frente a sus ojos. Lo escribió Samuel Trigueros, y empieza así:
'He visto amigos que Circe volvió cerdos.Su rueda, su diamante. Los cerdos no saben mis abrigos, mercenarios de las sombras.'
-Edilberto Cardona Bulnes.
He degollado cerdos, pero Circe insiste en multiplicarlos. Ellos eran mercenarios de la educación, los mercenarios del arte, los mercenarios de las relaciones públicas, los mercenarios de la publicidad y del mercado; ellos eran los mercenarios de la poesía: hacían tornillos, amistades, versos; se ponían trajes y aretes, asistían al gimnasio de la conveniencia, pesaban clavos y cemento en la balanza chueca de la voracidad; dejaban tras de sí un perfume exquisito bajo cuya alfombra yacían los cadáveres. He degollado cerdos que Circe resucita y los emplea en la administración de los nuevos paraísos artificiales, en la distribución de la miasma. Collares de ajo dio Circe al empleado del mes, palmaditas en el ego, interminables fricciones en la comisura del glande por donde un líquido salía y quemaba el orbe. Oigo las gárgaras de mis cerdos degollados, continuamente suturados, sanados con emplastos de hipocresía, con bálsamos de lujuria destilados de la bombilla roja. Eran, medianamente, revolucionarios: tenían, todos, camisetas rojas, volúmenes incunables del Capital; todos se habían tragado las ochenta y siete horas de The cure of insomnia y en sus cabezas brillaba la mitra del mercado. A veces —sobre todo contra la melancólica luz de los atardeceres— sufrían ataques terribles de ternura conceptual y metódica. Entonces era fácil verlos de puntillas evitando masacrar a las hormigas o extinguir los geranios. Expertos en hacer la ola a espaldas del corazón de los océanos, ellos, ellos, domesticaron el ardor, taponaron con eslóganes los cráteres humeantes, pusieron válvulas finísimas a la protesta, aceleraron el motor de la pubertad con dádivas disimuladas de un pan ácimo sobre las mesas destartaladas. Apuñalaron el misterio con Comisiones de la Verdad, empalaron a los juristas, fundaron la oenege del asco, ellos, ellos, ellos, los cerdos que degollé entre líneas, los cerdos, los bohemios de ojos glaucos que derramaron espejismos entre los barrotes de mi celda, los cerdos que doraron la concupiscencia de los diplomas y la diplomacia, los cerdos que cantaron engolados con radiofónica voz en mi funeral, los cerdos que reclamaron derecho de pernada en mis bodas con la eternidad, los cerdos que patrocinaron mi tristeza para ver el anuncio de mi desesperación, los cerdos, los cerdos, los cerdos, mis amigos, los cerdos a los que degollé sin saberlo hasta ahora que los he perdido y veo devorar los manzanos maduros que caen como galaxias rojas del árbol que alimenté con paciencia y con el resplandor de mis huesos.