PIGS

Leí el siguiente texto en el periódico El Independiente, que un buen amigo me prestó hace unos días. Aparece en la página 9, Edición 415, del Miércoles 10 de Marzo de 2010. Si se le pone atención y se lee entre líneas, el texto se revela muchísimo más ante quien lo tiene frente a sus ojos. Lo escribió Samuel Trigueros, y empieza así:

'He visto amigos que Circe volvió cerdos.Su rueda, su diamante. Los cerdos no saben mis abrigos, mercenarios de las sombras.'

-Edilberto Cardona Bulnes.

He degollado cerdos, pero Circe insiste en multiplicarlos. Ellos eran mercenarios de la educación, los mercenarios del arte, los mercenarios de las relaciones públicas, los mercenarios de la publicidad y del mercado; ellos eran los mercenarios de la poesía: hacían tornillos, amistades, versos; se ponían trajes y aretes, asistían al gimnasio de la conveniencia, pesaban clavos y cemento en la balanza chueca de la voracidad; dejaban tras de sí un perfume exquisito bajo cuya alfombra yacían los cadáveres. He degollado cerdos que Circe resucita y los emplea en la administración de los nuevos paraísos artificiales, en la distribución de la miasma. Collares de ajo dio Circe al empleado del mes, palmaditas en el ego, interminables fricciones en la comisura del glande por donde un líquido salía y quemaba el orbe. Oigo las gárgaras de mis cerdos degollados, continuamente suturados, sanados con emplastos de hipocresía, con bálsamos de lujuria destilados de la bombilla roja. Eran, medianamente, revolucionarios: tenían, todos, camisetas rojas, volúmenes incunables del Capital; todos se habían tragado las ochenta y siete horas de The cure of insomnia y en sus cabezas brillaba la mitra del mercado. A veces —sobre todo contra la melancólica luz de los atardeceres— sufrían ataques terribles de ternura conceptual y metódica. Entonces era fácil verlos de puntillas evitando masacrar a las hormigas o extinguir los geranios. Expertos en hacer la ola a espaldas del corazón de los océanos, ellos, ellos, domesticaron el ardor, taponaron con eslóganes los cráteres humeantes, pusieron válvulas finísimas a la protesta, aceleraron el motor de la pubertad con dádivas disimuladas de un pan ácimo sobre las mesas destartaladas. Apuñalaron el misterio con Comisiones de la Verdad, empalaron a los juristas, fundaron la oenege del asco, ellos, ellos, ellos, los cerdos que degollé entre líneas, los cerdos, los bohemios de ojos glaucos que derramaron espejismos entre los barrotes de mi celda, los cerdos que doraron la concupiscencia de los diplomas y la diplomacia, los cerdos que cantaron engolados con radiofónica voz en mi funeral, los cerdos que reclamaron derecho de pernada en mis bodas con la eternidad, los cerdos que patrocinaron mi tristeza para ver el anuncio de mi desesperación, los cerdos, los cerdos, los cerdos, mis amigos, los cerdos a los que degollé sin saberlo hasta ahora que los he perdido y veo devorar los manzanos maduros que caen como galaxias rojas del árbol que alimenté con paciencia y con el resplandor de mis huesos.